Verso

O Silêncio das Mariposas resgata a história de alguém
sem face, que se esconde nas sombras e no silêncio de seus relatos.
É a história de uma vida sem grandes feitos, sem grandes
conquistas, sem ser grande. Apenas uma vida. Uma vida vampira.
Uma mescla de drama, terror, aventura e conflitos
psicológicos. Um teatro de máscaras e sangue, envolto por
mariposas cinzentas, que bailam em busca de luz. É a ansiedade
traduzida em palavras. É a dor sintetizada em frases. É
o delírio sufocado num livro. É a busca incessante pelo silêncio,
pelo apagar eterno, pelo fim irremediável – um suspiro da
personagem que, num soluço, expõe seu sangue vampiro e sua
única certeza: não há certezas que não caiam por terra.

Apenas o silêncio das mariposas pode ser alcançado – mesmo
que cause dor e desconforto. E tudo por causa de um beijo, um
beijo vampiro, num baile de máscaras, numa noite em que a lua
cheia banhava o céu com uma cor prateada. E, neste turbilhão
de sensações e metáforas, eis que o drama se inicia e se desenrola
numa teia tecida por relatos de uma face sem sexo e sem
nome, apenas com uma cicatriz. Por isso, boa leitura.

Trecho p. 87-88

Fiquei com meu corpo prostrado ao chão por horas, que pareciam uma eternidade. A escuridão era amainada pela luz das estrelas e da lua e, de bem longe, podia ouvir o barulho da cidade, suas buzinas, gritos, sirenes, risadas, músicas, televisões, rádios, o palpitar do coração da sociedade. Imaginei-me como ser humano, sujeito ao envelhecer, fenecer e morrer pela exaustão do corpo ou outra causa. Tinha vivido apenas vinte e dois anos como um mortal, sempre me reprimindo, me apertando nas minhas máscaras, sufocando-me com meu silêncio, minha melancolia. Quantos desejos abafados, dores sentidas e medos disfarçados só para poder degustar a aceitação social. Todo mundo quer ser amado! Quer ser compreendido! Quer viver sem ter que dar explicações sobre o porquê é daquele jeito. E eu me odiava, representava, queria morrer. Vivia na comodidade de minhas faces sorridentes que choravam; caminhava a esmo, repetindo a minha pessoa que eu tinha concerto, quando na verdade ninguém o tem, pois todo mundo é um ser quebrado, esfacelado, sempre a procura de seu pedaço que vaga no outro. Almas siamesas separadas no nascimento, que procurávamos nosso espelho, nossa identidade, para tentar apaziguar aquele vazio, aquele medo de viver na solidão; eu buscava desesperadamente o meu complemento, minha face verdadeira, mas me deparava diante do muro da incompreensão, do medo, dos dedos apontados, dos risos sarcásticos, das brincadeirinhas e das chacotas: quem é o certo afinal? Ah... E como todos eram perfeitos! Maquiavam as faces, isso sim. E eu sofria no meu silêncio, sentindo as mariposas cinzentas se debatendo à procura de luz, buscando a liberdade dentro do meu ser. E, equilibrando-me na corda bamba das incertezas, pendi para o lado. Entreguei-me ao doce beijo da morte e ali estava: com os mesmos dilemas, as mesmas mentiras, os mesmos medos, as mesmas máscaras. Viver é representar? – perguntava-me.
Adormeci com a cabeça numa pedra e com uma única certeza: o valor da vida está nos dissabores. Só fui acordar quando Lúcio tocou meu corpo dorminhoco esparramado no chão.

Resenha de Lean Lioncourt

Uma obra deveras fascinante, com fundamentos intelectuais na literatura 'vampírica' superior, porém, de certa forma, transgressor de ideias. O autor trabalha com a ideia de despersonalizar o(a) protagonista talvez para que sejam impelidas apenas as ações, fato este bem trabalhado, que rendeu ótimos frutos na obra.

É sensual sem ser vulgar, é estimulante na medida certa e com caracteres de identificação muito forte com o leitor, fugindo do paradigma da bondade absoluta e maldade relativa, tão em voga atualmente em outras literaturas.

Segue na forma padrão da língua, de fácil assimilação, respeitosa e paradoxalmente atual. É dotado de emoções extremistas enumeradas por um certo conforto e por uma bem trabalhada cronologia. Tem um enredo sagaz, branco, seleto de especificações.

Nota-se também a preocupação, digamos, da escola de Hemingway, em categorizar sentimentos e sensações. É, simultaneamente, físico e químico na leitura, usando do subterfúgio das características anunciadas para traçar uma co-ligação da alma do(da) protagonista com as nossas próprias sensações.

É fascinante ler como o(a) personagem lida com o mundo novo, deixando em paralelo o que já conhecia e algo que, na minha opinião, é intrigante sua adequação a este mundo. No mesmo patamar está a qualidade em que foi redigida simbolicamente as experiências do(da) personagem. Enfim, é uma obra que deu certo no meio de tantas que não vingaram e que, por minha opinião pessoal, deve ser continuada.

Blog: http://leanlioncourt.blogspot.com/

Trecho do livro

E foi após mirar a objetiva numa Colombina e num Pierrô, que reparei naquele ser de beleza andrógena e fascinante, que parecia flutuar entre a massa inerte e descontrolada. Tinha uma delicadeza e uma desenvoltura tão sensuais, feito um anjo pisando por nuvens humanas. Trazia apenas um ramo de flores na orelha. Se todos se escondiam por baixo de máscaras e se emolduravam de faces límpidas e sem máculas, ele era o único realmente com o rosto nu, que deixava transparecer a realidade. No Baile de Máscaras, o seu rosto era a verdade sem mentiras, a beleza sem retoques, a morte com vida. Fitei aquele ser de beleza andrógena e ele fugiu aos meus olhares, como se brincasse de esconde-esconde. Enfiei-me pelo turbilhão de braços, pernas e máscaras; mergulhei com voracidade pelas ondas humanas, que exalavam um hálito de prazer e sensações doces e efêmeras. Mas não conseguia achar aquele rosto sem hipocrisias, sem maquiagens, que vagava delicadamente sobre a grama orvalhada e se dissimulava no meio das máscaras e das fitas de cetim, que rodopiavam com a brisa de julho. Meu estômago enchia-se de mariposas cinzentas e eu começava a ouvir o cãozinho negro e triste, ladrando ao meu lado, me acompanhando em uma busca insana por aquele ser. Fechava os olhos e garimpava, em minha memória fotográfica, aqueles traços firmes, decididos, emoldurados de uma pureza cativante, sedutora, sexual. Abria minhas pálpebras e via as mãos lívidas dele, que se confundiam com a multidão eriçada. Corria meus olhos e as mãos se perdiam, como se acenassem pela última vez, dando um adeus.